La foto pertenece a : http://es-us.noticias.yahoo.com/fotos/accidente-de-tren-en-argentina-slideshow/commuters-lie-stretchers-sustaining-injuries-train-crashed-once-photo-150232230.html

Y al espanto, hay que sumarle la vergüenza ajena.

Ahora, un sector de la prensa usará a las víctimas del accidente de ayer para defenestrar al gobierno. El gobierno por su parte, dará respuestas evasivas a las verdaderas causas del hecho.

La población quedará en medio de una pelea de intereses, en la que cortar esta cadena de ¿“accidentes”? será lo menos importante; mientras los miles de argentinos que usan el ferrocarril, seguirán a merced de su buena o mala fortuna.

Enterraremos a los muertos formalmente, con la bandera a media asta y suspendiendo el Carnaval, mientras va gestándose la próxima catástrofe.

Nadie es responsable por los trenes que administra. El estado, tampoco parece tener responsabilidad alguna en el funcionamiento de éste servicio público.

¿No intentó, ayer, el titular de transporte ablandar el hecho, mencionando otros accidentes ferroviarios en diferentes latitudes? Es que no se puede explicar lo inexplicable: porqué el pueblo continúa viajando en condiciones infrahumanas. Y así dale que va.

Las propuestas y los hechos de nuestro ferrocarril son surrealistas: el tren aquel de super lujo, que íbamos a contratar con los franceses, o el que nos une con Uruguay… ¿Para qué? Pura fantasía o hecho simbólico. A las necesidades contantes y sonantes: pito catalán.

Estos accidentes, con independencia de cual haya sido la causa técnica del de ayer, desnudan la llaga que no cicatriza.

El del transporte público es un problema que afecta a la clase trabajadora. Semejante desastre, que deja una cincuentena de muertos y más de 600 heridos, no ocurre en los soportes para el transporte de las clases pudientes.

Habría que preguntarse cuanto vale la vida de un trabajador, para comenzar a armar el rompecabezas.

¿No le importa a un funcionario de la nación, que los trenes se caigan a pedazos y que la gente viaje como ganado?

¿Desconoce un funcionario de la ciudad, del padecimiento de los porteños en los colectivos?

Es que están todos tan arriba… que los trabajadores que libran sus diarias odiseas, son apenas cabecitas de alfiler.

Cuarto día del Carnaval ¿Será así? Bah, sábado, domingo, lunes y martes inactivos.

No entiendo bien lo del Carnaval, quizás porque no me gusta. No, no es que no me guste, lo detesto, es anacrónico. La imposición de una manifestación sin pies ni cabeza.

Se me pegó el desgano y no siento ganas ni aún de leer, me rijo por la ley del mínimo esfuerzo.

Me levanté temprano por inercia y acá estoy perdiendo tiempo y la posibilidad de disfrutar del ocio, porque ya lo hemos tenido de sobra. La semana pasada, dejé de lado toda actividad a causa del calor. Suspendí, hasta mañana, el curso de verano que dicto.

Son las malas enseñanzas de este insoportable calor que aturde: molicie, desgano, abatimiento, abulia.

Por fin, una amiga, me mandó unas fotos que nos tomaron hace un poco menos de 10 años, cuando presentamos un libro.
El tiempo es como un tren, cuántos paisajes logramos ver, en cuántos reparamos y que diferentes, nos vemos a nosotros mismos, frente a cada una de esas estaciones.
La cosa es que pasamos frente a los paisajes de las fotos, sin observar claramente los detalles.
Beatriz me mandó fotografías de esa presentación y otras que tenía de nosotras, en ocasiones diversas, siempre relacionadas a nuestro trabajo. Y entre ellas, una que tengo y veo con mucha frecuencia. Pero, al mirarla con el visor de Windows, en mi monitor que es muy grande, me di cuenta, que sale al fondo, un querido amigo, que ya no está entre nosotros y del que siempre lamenté no conservar fotos.
Todo depende de la atención que se pone al mirar. Cuando miramos bien, en ocasiones, se desnudan tesoros.

Así son las cosas.
Trabajé este año hasta el agotamiento, dando una pirueta sobre mis planes seguros y encaminados.
Es lo que me enseña la vida, lo inesperado está siempre a la vuelta de la esquina para recordarnos que somos simples mortales y, que Itaca es un horizonte furtivo.
No es que me queje, por el contrario, vino la ofrenda en fruta madura, panes tibios, vinos especiados, amigos contenedores y llanos.
Horas alegres, esperanzas y maravillas les deseo amigos, a los que hace tanto que no veo.

Lucho es un perrito de unos dos años, según dijo el veterinario que lo atendió.

Volviendo a los anticuarios.

Hace algún tiempo a mi marido se le ocurrió que visitáramos una suerte de mercado de las pulgas, dedicado al mueble.

Entre objetos horribles, descansaban joyas de la ebanistería, mesas, sillones de los mejores estilos y de los más nobles robles. Espejos inmensos en los que alguna vez se miró una dama que usaba guantes, sombrilla y polisón.

Resumiendo: en ese gran cambalache era cuestión de saber mirar.

Y justamente, en un sector de lo más deslucido, un patio donde se apiñaban muebles de jardín, vi unas sillas de metal pintadas de verde que parecían llamarme.

Me detuve junto a ellas, fascinada.

Mi marido, a quien le duele en el bolsillo esos embelesos míos, se anticipó

- No pienso comprar cosas en las que luego haya que gastar el doble del costo en restaurarlas.

- Es que esas sillas son de la Bauhaus, clavado… Son hermosas....-

- Ni que salieran de las manos de Da Vinci, están estropeadas por la pintura con que las recubrieron.-

Me alejé de ellas, pero no por mucho rato. Una y otra vez volvía, y mi “querido esposo”, para no desmentir su condición de hombre me acompañaba protestando.

- Ya tenemos muebles de jardín. Esas sillas tiene un aspecto viejo-.

No entendía como justamente él, que tiene un gusto exquisito para la decoración, no veía la joya debajo de esa pintura espeluznante.

- Esas sillas son famosas.- Recalcaba yo, tratando de recordar el nombre, sabía que eran emblemáticas.

Como mi memoria se resistía, me acerqué a la vendedora, la mujer no tenía la más remota idea de lo que ofrecía. Nos pidió mil doscientos pesos por las sillas, que iban con una mesita. Si en algún momento, pasó por la cabeza de mi “media naranja” comprarlas, a la vista de ese adefesio que las acompañaba, desistió de manera irrevocable.

Por mi parte tuve que reconocer, que así, sin poder determinarle el estilo, podían estar caras.

Pero, siguieron en mi cabeza, fuimos a almorzar, y en cada bocado que me llevaba a la boca, me encandilaban flashes de la Bauhaus, y con cada trago, esa sensación de estar bebiendo arena, que tenemos cuando está en la punta de la lengua, algo que se nos niega a develarse.

Llegada a casa entré a Internet. Y en un dos por tres se resolvió el misterio.

Se trataba de las sillas del gran Harry Bertoia, esas de las que se dijo: “Si miras a estas sillas, están hechas principalmente de aire, como las esculturas. El espacio pasa a través de ellas”.

Allí, mi marido sintió que había hecho una macana. Pero ya era tarde.

Una silla Bertoia, de encontrarse en remate, cuesta la mitad de lo que nos pedían por las cuatro. Y, lo central, más allá del precio, son una obra de arte.

En fin, el que las pintó de verde, no tenía la más remota idea de lo que hacía… y, yo sí sé que hubieran quedado estupendas en mi jardín.

Lo que me pregunto, es porqué los hombres confiarán tan poco en la certera intuición de sus mujeres…

Mi suegro había sido, de joven, guapísimo. Cuando yo lo conocí continuaba siendo, aunque mayor, un hombre hermoso.

Tenía por ese entonces una forma de vivir sus días, como imbuido por esos modos de oriente que ralentizan las acciones y centran el disfrute en el momento presente. No había adquirido esa modalidad de la mano de ningún filósofo, sino en el mero hecho de haber vivido. Porque no había sido la suya, justamente, una vida de monje contemplativo, muy por el contrario, había estado plagada de pasiones, de peligros, de situaciones de cambio. Como aquella de haber estado siendo casi un chico frente a frente con la muerte en la guerra y, que esta le diera la oportunidad de seguir viviendo, mientras lo empujaba al oeste del Finisterre.

Las tareas que mi suegro realizaba en sus días de jubilado, se tuteaban con lo poético: ocuparse de los pájaros, del jardín, observar el desarrollo de los jazmineros, el crecimiento de las parras, de la higuera, de los nísperos. Combatir a las hormigas, leer el diario de cabo a rabo, escuchar música, especialmente tangos. Era hombre de otra generación, así que sus tareas domésticas se reducían a comprar el pan, y a cebar mate. Aquel hijo de la Columna de Hércules, ese que hablaba con la “s” y “c” y la “z” bien diferenciados, cebaba unos mates, que avergonzaban al gaucho más pintado.

Así como era guapo, su voz no iba en menos, viril y aterciopelada a un tiempo, plena de resonancias. Cuando él llamaba a mi hijo por su nombre, las estrellas del Camino a Santiago llovían fecundas en pleno día. De alguna manera, su voz reencarnaba la un juglar habilidoso que secretamente revivía la concha, el cuervo, la pata de la oca, del lobo, para aquel fruto suyo que retoñaba tan lejos de sus mitos ancestrales.

Imagen: http://www.ivonne-art.com/Pintura/REN-Mujer%20Tierra.jpg

Alma hace dos años que busca trabajo, pasó los 40 y ha dejado de existir para el mundo laboral.

Perdió su último trabajo cuando su empleador descubrió que a ella le habían dado el diagnóstico de una patología de oído, por la cual perdía el equilibrio y sentía zumbidos y, los ruidos le molestaban. Pero que podía controlar con la medicación adecuada.

A Alma no le quedó otra que iniciar un juicio laboral. Y mientras, con sus cuarenta y algo insistió cada día en conseguir un sustento, aceptó trabajos para los que estaba sobre calificada, en los que era explotada, trabajos en negro, claro, sin obra social, porque era lo único que se presentaba. Hizo de todo, entre ello, a instancias mías, escribirle a la Presidenta de la República, porque el derecho al trabajo está garantizado por nuestra Constitución.

Nadie la escuchó y ahí anda ganando menos de la mitad de un sueldo mínimo.

Alma tenía una pareja desde hacía 10 años, cuando perdió el trabajo y dejó de aportar dinero fuerte a la casa, las relaciones se deterioraron. Y justo en el momento en que se descubrió que su papá tenía un cáncer de alto grado de malignidad y habría que operarlo de urgencia, él “marido”, le dijo que tenía que marcharse de la casa, así de un momento al otro, aunque no tenía dinero, ni a donde refugiar sus huesos, ni la posibilidad de ocuparse del estado de su padre.

Y, claro. Como esta es una sociedad avanzada, donde hasta logramos el matrimonio igualitario, y donde siempre se dice que las relaciones de concubinato están protegidas, el primer pensamiento, es que una persona no puede deshacerse de su conviviente sin darle unos días de aviso. Vamos que no puede tirarla a la calle, como a una lámpara antigua que dejó de gustar.

No es así, una mujer que no firmó el acta en el Registro Civil, lo mismo que una de cuarenta: NO EXISTE. No es sujeto del derecho, no tiene amparo.

No sé donde pasó la noche Alma, la dejé sobre la tardecita, luego de haber transitado uno de los peores días de los que tengo memoria. La dejé ocupándose de una de sus mascotas, que encontró sangrando en el departamento que debía dejar, y al que había ido a retirar sus cosas, para emprender su éxodo.

Yo la escuché mendigar por teléfono a quien era su compañero, que la dejara pasar una noche más, porque embalaba sus pertenencias, o atendía al animalito. Hasta eso le pasa, como no tiene derecho alguno, ni dinero, ni techo, tiene también que despedirse de sus mascotas que son como los hijos que no tuvo.

Por la noche, luego de haber tenido apagado el celular, mientras lo cargaba, me entraron 3 mensajes suyos, andaba por los confines de Buenos Aires, buscando un alojamiento que pudiera pagar. No obtuve respuesta a los otros mensajes que le envié.

Escribo estas palabras llorando amargamente la injusticia que se tapa o se calla, el desgarro y el maltrato. La historia de Alma, no es la suma de episodios de un culebrón. Es la de una mujer, como yo, como cualquiera de las que leen este post, como las madres, las hermanas, las compañeras de los hombres aqui se encuentran.

En los 15 días que duró esta Odisea, en la que Alma no encontró su Itaka, estuve junto a ella, buscando instituciones que dicen defender a la mujer, que se ocupan de la violencia de género. No sirven para nada, son pura palabra vacía. Y esto tiene que conocerse. Basta de vender papelitos de colores. Las mujeres que son víctimas de la violencia de género, padecen por parte de las instituciones un manoseo y un proceso de ablande para que desistan de hacer las denuncias, simplemente porque a más denuncias más trabajo.

Y, luego de haber hecho este viaje por el infierno, acompañándola, juro que voy a contar cada uno de los atropellos que vivió, de las injusticias, del maltrato, de la desvalorización por parte de los que están para tender la mano. Porque es más que Alma, son todas las mujeres que como ella quedan en el camino y aparecen en los diarios victimas de la violencia de género.

A ver si puedo dar testimonio sin la comparsa de los réditos políticos, que tanto las oficinas nacionales como municipales generan con su bla…bla… bla… Contar desde adentro, lo que una víctima de la violencia vive, cuando por fin decide salir a pedir ayuda.

Tiene razón Miguel, les debía un comentario, ya que todos fueron tan amables.

En el último post personal les conté que iba hacia una angioplastía. Según el médico clínico, de acuerdo a los resultados de la Cámara Gamma, debía tener un 60% de la arteria tapada.

No fue así, mis arterias están limpitas. Luego de varios estudios, me diagnosticaron una angina microvascular, que según parece es una patología femenina (será por lo mucho que nos hacen sufrir los hombres, sniff sniff -es broma-) y que afortunadamente nunca deriva hacia el infarto. Duele y punto.

Este verano fue extraño, una suerte de amasijo entre situaciones impensadas y trabajos también inesperados.

Así llegué hasta hoy, 15 de marzo del 2011, cuando al fin parece que Buenos Aires entra al otoño, el calor insoportable del verano se va disolviendo y una se sacude la modorra y mete la quinta.

Gracias a todos, es bueno saber que están ahí, ahí en ese lugar intangible, muy lejos y muy cerca.

Y dale que va...

El verano pasado, en una cortada de San Telmo, tropezamos con el graffiti que ilustra este post.
No cabe duda que ciertos personajes históricos se convierten en mitos, luego en íconos que terminan sirviendo a cualquier fin.

Al slide "Madres, mujeres", podes verlo y oirlo en

http://www.slide.com/r/HqSRaxDc1z-0ekneytqdWHNC_njTs3_9


La primera imagen en blanco y negro,pertenece a Progetto famiglie Laziale

Lo que sé del amor es que cuanto más desgraciado, más rating da.

Y así desde el comienzo de la literatura, porque no es cosa de creer que el masoquismo moral, que nos aqueja especialmente a las mujeres, es cosa de la tele.

O se moría por amor como antes de Sade, o se mataba por pasión después de sus aportes. La cosa es llorar, un querer sin lamentos parece indigno.

¡Que mal…! Será que a las letras no hay que tomárselas tan en serio… ¿O que la vida circula por otro lado…?

Llevo años leyendo en los blogs, dolores de todo tipo causados por parejas abusivas. Situaciones tenebrosas, angustias diversas por desamores, claro ¡siempre a destiempo!, empecinamientos en sostener destinos trágicos.

Y cuando una suelta un simple:

-¿Porqué no lo dejás?.-

Saltan los defensores del culebrón…

Pero… ¡si hombres y mujeres hay a montones! y en la vida, todos nos hemos enamorado muchísimas veces, y hemos querido con toda el alma a más de uno.

¡A sincerarse… caramba!

Así que cuando vi un recuadrito que encabeza el blog de Dulce, casi me caigo de espaldas.

“He aquí una mujer inteligente, esta chica sí que la tiene clara” , me dije.

Y me lo traje. Porque a los buenos mensajes hay que difundirlos.

Hay que hacer campaña a favor nuestro.

Un amor es tal si te deja vivir con dulzura; si te pone alas para que te desarrolles en tus intereses; si presente o ausente te alienta y te hace mejor persona, más libre, más fuerte.

Un amor es tal si no se roba tu alegría.

Lo otro, esas tragicomedias de las que salimos arrugadas, ojerosas, y con paraguas, esas creencias en que no podremos olvidar a ese que nos atormenta, hay que dejárselo a la literatura, porque la vida no es una novela…

Y se vive una sola vez…