AMY 587, un impecable cochecito bordo
Miércoles soleado, algo después de las 4 de la tarde.
La señora rubia, venía conduciendo su autito patente AMY587, por la calle Cochabamba hacia el Oeste.
Llegó con su AMY587 al cruce de Colombres (calle con un tránsito rápido y conflictivo, porque en
La señora rubia que conducía en AMY587, miró el semáforo en verde, olfateo la entrada a la autopista a escasos
El impecable “Fiesta?” bordó, Patente AMY587, avanzó impunemente contra los conductores que venían en regla y que frenaban espantados.
La señora rubia que conducía su AMY587, comenzó a asustarse justo cuando llegaba a la rampa de acceso, (no digo tomar conciencia de sus actos, porque la señora que conducía el AMY587, carece de sentimientos sociales), dio un volantazo, se cruzó sobre la entrada de semejante autopista, con lo que demostró no sólo ser irresponsable, sino también torpe… Y ahí estuvo haciendo maniobras insuficientes, como de ahogado.
Tenía razones para asustarse la señora del AMY587, aunque las estrellas se cuadraban a su favor.
Por suerte para ella, no para el resto de los porteños, el patrullero que allí monta guardia todos los días, no estaba. Por suerte para ella, no se le cruzó un ciego camino a la plaza Aromática, que se encuentra justamente ahí, donde ella cometía sus tropelías. Un ciego, no calcula que un fiesta? bordo chapa AMY587, puede atropellarlo por el sentido contrario al que indica la mano de la calle.
Estábamos a un tiro de piedra de la, a estas alturas, ansiosa Señora rubia del AMY 587. Todos los transeúntes la veíamos nítidamente.
Mi amigo se había equivocado en su apreciación:
- Estos son chorros (delincuentes) que escapan de la policía.-
No, la del AMY587, era una señora rubia común y corriente, a la que acompañaba otra mujer mayor.
Cuando orientó su coche, subió por la rampa de la autopista y se perdió de vista el AMY587.
Se perdió entre los muchos conductores que si la miraban, verían en ella a una mujer más, sin sospechar que rodaban junto a una potencial asesina.
Quizá mi amigo tenía razón, la rubia del AMY 587, si era una delincuente.
Acá me quedo yo, rogándole a Santos, ángeles y querubines, no volver a encontrarme con
consideraciones generales acerca de los accidentes de tránsito
La casa de la cortada
Dicen que la casa que veía Sábato, cuando describía aquella de “Sobre héroes y tumbas”, no era la muy mentada de la zona sur, sino una muy particular, en Oruro y Carlos Calvo.
Resulta tan impropia al barrio, que en algún momento, un ansioso por conocer su historia, me ofreció una excelente suma de dinero, para iniciar las investigaciones. Era en los tiempos en que Argentina se hundía y ese dinero me venía muy bien. Pero no acepté, era inútil.
Isabel y yo la habíamos descubierto una tarde de invierno, mientras caminábamos, repitiendo como loros, los pares de nervios craneales para un parcial.
Se veía tan tenebrosa envuelta entre los grises del frío, que nos atrapó de una vez y para siempre, con su influjo hipnótico.
Estaba cerca de la facu, así que íbamos a menudo a mirarla. Y como no tenía fascinadas, iniciamos el recorrido para aprehender su secreto. Desconocíamos por entonces la leyenda que la unía a Sábato.
La casa era como esas personas hermosas, que saben que su poder reside en su misterio. Cuanto más nos empeñábamos en conocerla, mejor escondía sus orígenes.
No hallamos un solo documento que revelara su origen, su paso por las escribanías, los nombres de sus dueños, de su constructor. Sus habitantes, nos cerraros muchas veces las puertas. Nos atendían entreabriendo apenas las celosías, eran más misteriosos aún que los interrogantes. No cejamos… Pero la casa nos ganó la partida.
Nadie pasa por la cortada sin rendirse a su embrujo.
Quizá, sí los que viven muy afinados con la cultura postmoderna…
Casi mejor, los bohemios sin remedio la tenemos entera para aumentar la sed de nuestro deseo.
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Los decentes y los innombrables
Esta mañana salió de su casa, llevando en su cartera (bolso para los españoles), 5.500 dólares que debía depositar en el banco.
Ella está con problemas personales, así que la cabeza va por sitios diferentes que su cuerpo. Iba por el microcentro, sintió que le bajaba la presión, entró a un café, tomó algo. Mientras en eso estaba, sonó el celular, era una urgencia. Guardó el telefonito en el bolsillo de la chaqueta que llevaba puesta, pagó y se marchó.
Llevaba hechos unos 700 metros, cuando suena nuevamente el celular. La llamaban del bar donde había estado, para informarle que se había olvidado la cartera, que un cliente la había encontrado y la había entregado en la barra. Atónita, se palpó los hombros y efectivamente iba sin cartera.
Recuperó todo, el dinero, los documentos, la agenda.
Como suelo decir, siempre hay dos polos.
Recordé que una tarde, este invierno, entramos con León a Plaza del Carmen, en Scalabrini Ortiz y Santa Fe. Era un sábado o un domingo muy gris. León, que es español, volaba un par de días después a Montevideo, y me mostró un detalle del pasaje. Lo apoyamos sobre la mesa y continuamos charlando. Pagamos, nos fuimos y a los 100 metros, él se dio cuenta que nos lo habíamos olvidado en el bar, dentro del inconfundible sobre de Aerolíneas Argentinas.
Regresamos y comenzó la odisea para recuperarlo. La mesera lo había echado a la basura. Pero antes se había tomado la molestia de sacarlo del sobre y partirlo en dos.
Yo me encargué luego de ponerme en contacto con el gerente de esa cadena gastronómica, para comentar el maltrato, y éste, muy fresco, me respondió por mail, que ellos no están para guardar lo que los clientes olvidan sobre las mesas, así pasen dos minutos del momento que se retiraron.
La cara y la ceca y de la vida.
La gente y los otros.
Yo creo que siempre, hay más personas honradas y de buen corazón, que los de la línea de Plaza del Carmen.
¿Ustedes qué piensan?
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Busqueda y buscadores
En estos últimos días, pasé muchas horas buscando por Internet material de trabajo.
Observé que la información académica: publicaciones de Universidades, tesis, monografías, los grandes trabajos de los más reputados investigadores, el material institucional, de archivos, de museos; permanece sepultado por infinitas capas de datos superficiales, provista por los blogs y pequeñas comunicaciones. Así que dar en el clavo se convierte en una tarea para Indiana Jones.
Esto me hizo pensar, en lo eficaz que resultaría, un desdoblamiento en los motores de búsqueda.
Uno que indagara en los artículos de formación y cultura y otra por los sitios de placer y comunicación.
Porque de esta forma, Internet dejará de ser una vía útil, para convertirse en un enorme parloteo.
No estaría mal. ¿Ustedes qué piensan?
Esta mujer duerme

lo ansiara y provocara.
Geishas
Nos dice poco, porque está recubiertas de misterio. Pero, como es una institución a punto de extinción, los velos se levantan.
El proceso de creación de una geisha comenzaba cuando las llamadas “madres”, recorrían las aldeas comprando niñas menores de 8 años a los campesinos pobres. De esas, algunas alcanzaban la meta y otras quedaban como sirvientas.
Hacia los 15 años, las llevaban a casas de té, para ser mostradas a hombres adinerados que las desfloraran y las mantuvieran a su disposición sexual, pagando por ello una suerte de dote, que cubría todos los gastos que la educación de la “víctima” había ocasionado, el monto variaba entre los 100mil y 500mil dólares.
Hay que recordar que los gastos de una geisha eran altísimos. Por ejemplo, un kimono, a valor actual, se pagaba unos 20.000 dólares y se necesitan contar con no menos de 20. Pese a esta fastuosidad, habían sido prisioneras de un entrenamiento feroz y no gozaban de independencia alguna.
Para colmo, estas mujeres dedicadas a hacer gratas las horas muertas de caballeros acaudalados, debían borrar de sí mismas, toda característica original. La consigna era la sumisión a un molde de sublimación femenina, donde se alienaban por completo.
Huelga decir que no concedían favores sexuales, toda la relación se daba en el plano de la seducción, donde los varones casados con mujeres que les habían adjudicado sus padres, se daban el lujo de elegir una de su agrado.

Hay un detalle curioso en la historia de esta institución: en un principio todos los actores de Kabuki (teatro japonés) eran mujeres, que luego de las funciones eran visitadas sexualmente, por los espectadores.
En esos tiempos todas las geishas eran hombres. Su función consistía en ir excitando a los caballeros para el encuentro con las actrices.Ahora, ¿Porqué las geishas eran varones? Se suponía que nadie podía entender mejor lo que deseaba y encendía a un hombre, que otro hombre.
Curioso, ¿no?
En el siglo XVII, hubo un cambio en la moral que invirtió las cosas: todos los actores de kabuki fueron a partir de entonces hombres, y todas las geishas mujeres. Y estas primeras artesanas de la satisfacción masculina, aprendieron su arte, de los viejos maestros varones.
En la actualidad sólo quedan unas cuantas en Tokio y Kyoto, que pasan de los 40 años. Además de ejercer su “arte”, practican profesiones liberales y viven en sus propias casas. Ellas aún animan reuniones en casas de té, usando juegos sensuales de gran ingenuidad a los ojos de un occidental, pero que tiene un costo millonario. Una cena para cinco ronda los 10.000 dólares.

Para contar con una mujer silenciosa y obediente, amigos, hay que sacar cuentas… por ahí, conviene una parlanchina...
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Carlota y la cocina
Entonces, algunos hacían hincapié en lo de francesa, masticando con aceptación lo innegable de su galanura.
Francesa, lo que se dice francesa, no era. Según la leyenda, su padre había sido uno de aquellos soldados que componían el ejército de los 100.000 hijos de San Luis, que vaya saber uno porqué, se radicó en España, y ya viejo, engendró a Carlota, que abrió los ojos a la vida en El Bierzo.
Ella, para marchar sus caminos, se valió de su figura y de su astucia, que también la tenía a mares.
Por eso, partiendo de la nada, ahora en Lugo, metió en la hucha de su ambición tierras y maridos. Y cuando ya el cuerpo no le daba, movió sus reyes con certidumbre, obligando a sus hijas a casamientos patrimoniales.
La vida le cobró todas las lágrimas y penurias de aquellas niñas que intercambió.
Sus cuatro hijos varones vinieron a América. A los cuatro los sorprendió la guerra en Cuba.
Sentada a la lumbre con lo que le quedaba de familia, en las noches profundas, en la casa de piedra, el aullido del lobo encrespaba a todos. Pero ella oía mejor. Destejía el lamento en nuevas. Por eso en cuatro ocasiones, se levantó llevándose las manos al pecho, pálida como la luna, muda como pedernal, sabiendo que tenía un hijo menos.
Decían en esa cocina, tantísimos años después, que la muerte que siempre nos ronda, habla para quien la sabe oír.
Carlota sabía. Y de todos los dones que le había tocado en suerte, este encerraba el huevo de la serpiente.
Cuentos para noches con compañía.

En esa casa, que conocí ya casi deshabitada, que había albergado una generación tras otra, sus primas traían a cuento historias de aparecidos, de hombres lobo, de aullidos nocturnos anticipandose a la muerte, que erizaban la piel e invitaban a dormir acompañada.
Fotos viejas

Alguna vez, colgando de una pared familiar, habrán sido contempladas con cariño, generarían anécdotas, chismes, suspiros. Eso antes de volverse documento en el Museo de la Ciudad.
Puede que los biznietos pasaran frente a ellas sin reconocerlas.
Ya no hay espacio físico para las fotos viejas; ni huecos en el tiempo para demorarse en los afectos que fueron.
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URGENTE NOS NECESITAN, YA


El amor es más fuerte
Por eso, cuando la hija mayor encontró un trabajo en la Patagonia y se marchó, él sospechó que no se iba sola, y un día le cayó de sorpresa, dispuesto a hacerla regresar.
La chica, que vivía con su pareja, cuando vio al padre al abrir la puerta, ante lo irremediable, lo invitó a tomar un té en la cocina.
Jorge me contó, que cuando vio las tacitas ingenuas, los frascos adornados con volados y lacitos en las estanterías, sintió tanta ternura, que regresó sin decir ni mu.
El amor puede más por suerte, genera la comprensión y ésta la dicha.
Hay que ver como chochea con sus tres nietas.
Manifiesto por la solidaridad
Un mundo que todos podamos caminar con dignidad, con igualdad de derechos, con principios sociales que promuevan la solidaridad y la fraternidad entre los hombres de todos los puntos cardinales.

(Para saber más, leer el proceso de gestación de este manifiesto en el blog de Cornelius durante el mes de enero de 2009.)
QUIENES SOMOS:
TRADUCCION DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD AL GALLEGO
TRADUCCIÓN DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD AL CATALANTRADUCCIÓN DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD AL HEBREO
TRADUCCIÓN DEL MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD AL JAPONÉS
Recomendación

S.O.S. por una desaparición MARIA SOFIA BORDATO
Traigo del blog de Malena, este llamado a la solidaridad:
Hola a todos!!! Es la novia de un amigo!!!
La teoria que se maneja es que fue secuestrada.
Por favor, reenvíenlo hasta al menos pensado!!!
Germán.
La estamos buscando. ¡Ayudanos!
Se llama MARIA SOFIA BORDATO.

Tiene 17 años, es de Tucumán, Argentina.
Se perdió el jueves 30 de octubre. Puede estar en cualquier lugar del país.
No anda sola!!! Anda acompañada de un hombre de 26 años.
Al parecer el sábado o domingo 1 o 2 de Noviembre estuvo en Neuquén Capital o en Cipolletti.
Avisar a la policía más cercana, a alguien.
SI TIENE ALGUNA INFORMACIÓN CONTÁCTENOS:
Teléfono: 011 4797-9006.
E-MAIL: info@missingchildren.org.ar
O mandar un mail a fer0083@hotmail.como llamar al 2994295414 (o mandar msj)
llamar al 3816123558
Comprueben la veracidad del mail:
http://www.missingchildren.org.ar/entraperd.htm
DIFUNDAN POR FAVOR,
¡GRACIAS!
De alguna manera hay que terminar con la
Y este es un pequeño granito de arena aportado.
Gracias
Malena
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A la izquierda, él. Cerrado, de espaldas a la vida que iba y venía sin que se permitiera advertirlo.
Así son las cosas, lo que a uno ilusiona a otro hastía.
Sed
por los caminos largos,
por las palabras como flores de miel
que morderé gustosa
en tu homenaje.
Llevo la piel ardiendo de jactancias,
dispuesta a echar las suertes;
y de la alforja sutil de los alientos
hurtar para vos las aguas de bautizo
que nos reinventen buenos.
Te doy mis manos,
mis esperas, mis secretos
de jade y tamarindo.
Y ese rumor de mar que me impacienta.
Ese rumor de mar que no me da sosiego.
Me voy de vacaciones por fin!!!. Nos vemos a mi regreso.
Que sean muy felices
Hasta luego
Palabras como muros, abrazos que no cierran
Hoy, di con una hermosa página gallega. Una página que trata de difundir la riqueza de esa región de España, al mundo… Pero ¡qué paradoja! lo hace en gallego y sin un traductor.
Porque si me escribís en gallego, hermano, no puedo leerte. Te quedás vos con tu cultura a una distancia sideral, te quedás vos en tu globo, celebrando tu aislamiento y yo con los brazos estúpidamente tendidos.
Me acuerdo de los gallegos que poblaron mi vida. Los de mi infancia a los que siempre traigo a cuento y, los que me dio la vida, cuando me casé. Todos hablaban en castellano, sabían que no hay afectos sin palabras compartidas.
Yo estoy a favor del mantenimiento de los idiomas regionales, que los catalanes hablen en su idioma, y los vascos en el suyo, y los gallegos en gallego… Mucho más después de las mutilaciones que impuso Franco. Pero estaría bien que lo hicieran entre ellos, que si la página, pretende dirigirse al mundo, no nos marginaran a los que no hablamos su lengua, como si no fuésemos dignos de acercarnos.
¿Qué forma de tender puentes es la de imponer "la" diferencia, cuando vos y yo tenemos un obligado punto de contacto?
Me quedo entristecida, pensando que los humanos no aprendemos nunca, no aprendemos que tu mano y la mía aunque sean distintas son una misma cosa.

A todos mis amigos, mis deseos de un 2009, en el que estemos todos mucho más cerca, abrazados y celebrando en PAZ, las pequeñas alegrías de la vida.
Nombres
Nombres con rostros, o de efigies. Nombres que pronuncio a diario con claridad de primaveras. Nombres amasados con los viejos ladrillos que me alzan, y me abrigan en los inviernos. Nombres secretos que susurro apenas y, de los que no doy cuenta más que a mi memoria sensible.
Nombres que me anticiparon y tejieron lo bueno y lo peor que se encierra en las 3 letras que me muestran.











