Vuelta el burro a la noria. ¿Cómo será esta vez la tarea de eludir al virus? Hace días que los videos de youtube, se interrumpen para abrir recomendaciones, recordar las medidas preventivas. Habló el presidente, hablaron los infectólogos, hablan. Los ciudadanos de a pie, entre tanta palabra, preparándonos para la resistencia.

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Adieu  Mme.  Chocolat 

Adieu.

Con tristeza me despido de Ud., y de los hábitos que hasta hace unos meses, fueron jocosos y frondosos.

Terminaron las llamadas larguísimas llamadas por WhatsApp , en la que compartíamos el resumen del mundo, de la historia, de las situaciones menudas del diario vivir.

Uno de los desprendimientos más graves de esta despedida, es la clausura de la telepatía asombrosa que nos unía. Por las dudas que se saltara las normas del honor de duelo (sin armas); se cavó un pozo tan hondo, que llegó a la roca dura, fría, inerme. Se la echo  al fondo y allí se la apedreó con saña hasta que no fue más que un guiñapo. Se la cubrió con cal y luego se la enterró con tierra y sal a partes iguales, para que nada brotara de lo que fue casi un milagro.

Debió hacerse lo mismo con la facilidad de las palabras y la premura en las inquietudes, que tan bien se nos daban. Si no se concretó es porque las palabras, justamente,  tienden puentes y ha existido el temor, que pudiera más la masa madre, que la rancia veleidad de mantenerse dignamente ofendido.

¡Caray, eso ni en tiempos de los Luises!

Por supuesto, se arrasó con los buenos y los malos tiempos, esos en los que una sacó un conejo de la galera para ayudar a la otra. Fueron tantos los conejos.

Está ahí lo peor, la ingratitud, ese que dicen que es el peor de los defectos, porque  la gratitud es una deuda de amor.

Cierto es, que en estos tiempos helados, ¿A quién le importa el amor?  Sin embargo,  hay un pecado de ignorancia y de soberbia, en el creer que actos así vendrán a repetirlos.

Se puso punto final a la esperanza de que si alguna vez, si el Covid, abandonara a la humanidad, retornáramos a los cafés, a gozar de nuestras apetencias de arte, a los paseos, a los safaris fotográficos, a la investigación que quedará pendiente.

Pendiente y sin conclusiones, como ese Señor  que nos ocupaba y al que le dedicamos años de pesquisa.  Vuelta su historia al ostracismo.

Ha muerto la recorrida por nuestra librería de viejos, la celebración de lo encontrado, el deseo latente, que en la próxima visita daríamos con esa joya de papel que nos desvelaba.

Se asesinó el descubrimiento de la ciudad que quede después del descalabro económico, del primer viaje en transporte público, de la primera vidriera de los nuevos tiempos. Se aplastó el conocer entre ambas a esas que seremos.

Se rompió el cariño. ¿A quien le importa la amistad? ¿Verdad?, Si en el mazo de cartas, hay jockey de respuesto.

El ejercicio del olvido es tan fácil. En otros tiempos, se hubiera llorado largamente la ausencia.

Ahora con un delete basta; anécdotas, viajes, confesiones, anhelos, desaparecerán en un puf.  Años de nuestras vidas, quedarán entre unos paréntesis tan fuertemente cerrados, que no habrá peligro de asomen.

Efecto colateral del Covid. Falta de resiliencia. Narcisismo, intolerancia, encierro, dolor … y todo al cuerno.

No vale la pena, extenderse sobre un invierno que no retoñará en primavera.

Una amistad muere, no habrá un Tsunami en las antípodas. No es tan importante como el aleteo de una mariposa.

Que nuevos vientos soplen, para Ud. Madame.

Adieu. Quien fuera su mejor amiga:

Mme Chantilly

De estos lagos meses en que nos vimos confinados, que apenas salimos a abastecernos, en los que perdimos la mirada de nuestros amigos, que usamos y abusamos del Whatssapp, en los que hicimos pocos proyectos y perdimos tiempo en concretar otros ya dispuestos, la impresión más vívida, es reciente.

El 25 de diciembre, me desperté temprano, como de costumbre, salí al jardín.

Había amanecido nublado, amenazando lluvia. Estaba cansada por el trajín de la cena de Nochebuena. Miré mis plantas saturadas de verde, las flores y me preparé a sentí el olor, que a esa hora de comienzos de verano, es delicioso.

No fue así. Había en el aire un aroma ácido, desagradable.

-Bah -pensé- así tendría que oler la Navidad del año de la pandemia.

Ese es el recuerdo que se fijó, prioritario, a mi experiencia de la catástrofe.

Más allá de la angustia que provoca el virus, no fue un mal año. Aprendí a quedarme en casa. A no echar casi de menos mis amadas rutinas, apenas unas miradas a los lugares donde se desarrolla mi trabajo, teñidas más que de melancolía por la frustración del material que no podía investigar.

Tengo la sensación, no por bruja, sino por esta costumbre de escuchar a los infectólogos, que el 2021, será muy similar a este que se va.

Ahí estoy con la lista de propósitos, como las viejas que leen los prospectos de los medicamentos.

Dictar nuevos cursos por Zoom, inscribirme como alumna en algunos de cine.

Si logro mover la voluntad de mi mejor amiga,  que por ahora es como intentar empujar un elefante, cerrar un libro que tenemos casi listo.

No me encontrará el 2021 como el 2020, con posos hondísimos de tiempo muerto.